História de amor entre surda e monstro é uma aula de empatia em tempos de ódio

Anos 1960. Estados Unidos e a antiga União Soviética no auge da Guerra-Fria formam o pano de fundo escolhido pelo diretor Guillermo Del Toro para a produção A Forma da Água, que acaba de estrear nos cinemas. Protagonizado pela faxineira muda Elisa (Sally Hawkins), que trabalha em um laboratório experimental secreto do governo americano, o conflito tem início quando a personagem se afeiçoa a uma criatura fantástica, meio homem meio anfíbio, vivida por Doug Jones, mantida presa e maltratada no local pelo vilão Strickland (Michael Shannon). Com o auxílio de seu melhor amigo Giles (Richard Jenkins) e da colega de turno Zelda (Octavia Spencer), Elisa se embrenha num arriscado plano de resgate.

Ao longo desse percurso, o espectador é brindado com uma história cativante, que transcende o plano político e social peculiar àquele período histórico para colocar em xeque nossas certezas e convicções sobre o que somos e os traços que, afinal, delineiam a condição humana.

Nesse sentido, a polarização da Guerra-Fria encontra sua extensão nas relações entre os personagens. De um lado, opressão, preconceito e autoritarismo são emulados na postura repugnante do agente Strickland e seus superiores, todos imersos num universo em que a eficiência se sobrepõe ao sentimento e o homem é reduzido à sua função. A resposta tácita do general Hoyt (Nick Searcy) na passagem em que o agente lista uma série de atributos que fariam dele um homem decente traduz perfeitamente a lógica implacável do sistema: “Decência real é ser eficiente. Outro tipo de decência não importa”.

Em contrapartida, virtudes como generosidade, empatia com o outro e respeito às diferenças norteiam a conduta do núcleo formado pela faxineira Elisa e seus pares. É da comunicação com a protagonista muda que, ironicamente, a criatura estabelece seu contato com a humanidade. Transpondo as barreiras do medo e do preconceito, tanto Elisa como seus amigos se arriscam frente ao desconhecido e lutam para salvar uma criatura taxada pela sociedade como uma aberração. Ao fazerem isso, colocam-nos diante de um espelho no qual já não reconhecemos nossa humanidade refletida com traços tão firmes como quando entramos no cinema.

É nesse sentido que o filme pode ser uma pedra no sapato de uma sociedade cada vez menos afeita a se defrontar com suas mazelas morais e éticas. Daí talvez advenham comentários que resumem “A forma da água” à bestialidade, como fez recentemente um pastor evangélico, no auge de seu pleno desconhecimento sobre arte e de sua ampla falta de empatia com o próximo. Isso soa como uma condenação, não ao filme, mas à civilização à qual pertencemos, que cada vez mais vem abrindo mão de pensar.

E é nesse contexto que o filme revela-se ainda mais oportuno. Em tempos sombrios e de alienação, os tipos mais improváveis viraram formadores de opinião e resolveram assumir o posto de guardiões da ética. Nesse sentido, talvez o incômodo seja a única sensação capaz de acordar as mentes que essas vozes talham e adestram.